Herida de muerte

La muchacha se acercó lentamente al confesionario, respiró muy hondo, y se arrodilló. En el eco silencioso de la iglesia resonó el crujir de la madera. La viejita que estaba sentada en el tercer banco volvió de su sueño, y miró. El cura dentro del confesionario, también. La muchacha miró a la viejita. El cura hizo la señal de la cruz y abrió la cortina. La viejita volvió a mirar hacia el altar. La muchacha, al borde del precipicio de su ansiedad, comenzó a despegar sus labios. De pronto, un ruido monstruoso apuñaló el eco reinante del silencio. Sobresaltados, los tres giraron velozmente su atención hacia la puerta. Por entre el humo, en vano, intentaban entender. De a poco, la visión comenzó a aclararse. Sobre los primeros asientos de la iglesia se encontraba, trémula todavía, un ala de ángel languideciéndose en caireles de sangre.
Dicen que desde aquel día el silencio, herido de muerte, jamás volvió a posar su calma sobre los pecados del mundo.